XVI

 

Le cantique des matins,

La cueillette des étoiles

derrière ses paupières,

au bord des cils

de l’autre.

Tandis que l’homme

bouffe.

Macrophage méticuleux,

insatiable.

Tout, jusqu’aux moindres

recoins

de l’âme.

Même les interstices

par où l’envoi était permis

hermétiquement clos de voracité.

Il est des appétits sanglants.