VIII

 

Là,

en cercle,

la massue de leurs regards

en pesance hostile

qui additionne un mot

à d’autres mots.

La corolle d’habitude en flocons épais

barrière liquide contre la peur

qui stagne au creux de leurs orbites.

Dans mes paumes

plonge le soleil.

Alors le noeud intérieur

s’effiloche en gerbes blondes

comme des pistils.

C’est l’autre pan du givre.