VIII
Là,
en cercle,
la massue de leurs regards
en pesance hostile
qui additionne un mot
à d’autres mots.
La corolle d’habitude en flocons épais
barrière liquide contre la peur
qui stagne au creux de leurs orbites.
Dans mes paumes
plonge le soleil.
Alors le noeud intérieur
s’effiloche en gerbes blondes
comme des pistils.
C’est l’autre pan du givre.
