X

Le vent

meurt au fil de l’humus.

La pensée reste enclose

par le bruit.

Pourquoi le Verbe s’éteint-il

noyé par le papier ?

Mais le soleil efface les contours

que la brume obsède

aux tempes de l’ardeur.

Pourtant les senteurs

bleues

vibrent en bulles de papillons.

Fuse la verticalité inassouvie

du regard intérieur,

où le vent s’endort.